Rincorrono le ore i minuti persi,
attraversano colori di giornate intere,
e passano nei mesi come passano gli aironi,
veloci sopra il mare in tempesta,
o calmo della secca che si argina
sul fare di un porto aperto,
e volano su fogli di calendari
scoperti sulle pareti ad aspettare,
che al fine di ogni mese
si cambi la figura o la fotografia,
per ricordare nell'immaginato
il tempo che è passato.
Rincorrono le ore i minuti andati,
secondi ormai sorpassati
e nei pensieri corrono i momenti
e il tempo mai non trova un riposo,
un attimo soltanto che possa dire
ho vinto, e già un secondo è passato.
attraversano colori di giornate intere,
e passano nei mesi come passano gli aironi,
veloci sopra il mare in tempesta,
o calmo della secca che si argina
sul fare di un porto aperto,
e volano su fogli di calendari
scoperti sulle pareti ad aspettare,
che al fine di ogni mese
si cambi la figura o la fotografia,
per ricordare nell'immaginato
il tempo che è passato.
Rincorrono le ore i minuti andati,
secondi ormai sorpassati
e nei pensieri corrono i momenti
e il tempo mai non trova un riposo,
un attimo soltanto che possa dire
ho vinto, e già un secondo è passato.
Roberto Busembai (errebi)
Immagine web
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