Sono sbiadite tracce
pulviscoli di polvere
nei raggi di un sole
che attraversa timido
le tende di una stanza
ormai vuota nel suo sentire,
letto sfatto, lenzuola bianche
nel loro grigiore,
sono ricordi di un puzzle
che s'invola come
cenere che cade
dalle tante sigarette
invano fumate,
cicche sulle strade.
Sono sottili disegni
di uno schizzo da formare,
un volto appena accennato,
un profumo ritrovato,
il silenzio dei respiri
la pace del bisogno
ormai per sempre svanito.
pulviscoli di polvere
nei raggi di un sole
che attraversa timido
le tende di una stanza
ormai vuota nel suo sentire,
letto sfatto, lenzuola bianche
nel loro grigiore,
sono ricordi di un puzzle
che s'invola come
cenere che cade
dalle tante sigarette
invano fumate,
cicche sulle strade.
Sono sottili disegni
di uno schizzo da formare,
un volto appena accennato,
un profumo ritrovato,
il silenzio dei respiri
la pace del bisogno
ormai per sempre svanito.
Roberto Busembai (errebi)
Immagine web
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