Porta dicembre
l'ultimo respiro
ad un foglia spenta
restia di cedere
al vento,
porta pure il silenzio
della neve che cade
fredda sulle cose
a spegnere il colore.
Porta dicembre
un antico amore,
vissuto prima della terra
e conosciuto
al contare degli anni,
porterebbe la serenità
e fuochi nei camini,
angoli di sorrisi
e feste per bambini,
ma questa è un'altra storia
morta come la foglia
sul limite di un ramo
ad aspettare la pioggia.
Roberto Busembai (errebi)
Immagine web
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